cecile portier

Ils sont peut-être deux. Toujours est-il je me penche sur l’un, blanc, couché comme perdu, sur un trottoir peut-être, dans l’encoignure d’un mur. Je le prends dans ma main. Sa rondeur fraîche m’aurait surprise si je ne dormais pas. Que fait un œuf dans la rue? Et dans une main encore? Un œuf d’un oiseau plus grand que la poule. Un cormoran peut-être, peut-être deux. Je l’ai pris dans ma main et posé sur une soucoupe pourquoi? Ce n’est pas évident de trouver une soucoupe à disposition dans la rue, mais mon souci est différent, peut-être en ai-je deux, le premier serait que tout paraît double car rien n’est nouveau, l’événement toujours se calque sur ce qu’on appelle un précèdent,

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