Les gouttes fouettent les fleurs
Les gouttes fouettent les fleurs du monument aux morts nous sommes un Samedi matin de février en France l’averse remue les branches tambourine sur le capot trouble le paysage croix de pharmacie feux des voitures platanes lépreux monument de béton tout grisaille redoutablement surtout ne pas mettre les informations J’attends mon fils dans la voiture buée sur les vitres orteils glacés je monte le son d’une Cantate de Bach l’averse redouble le gris tout cru pétille de poussière d’or j’ai un rire de fou comme le dernier dément Au milieu d’un charnier anodin et sublime j’attends que le ciel m’écrase au lieu de cela il s’ouvre je vais être en retard pour récupérer le môme la pluie est froide et
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