Bus
Un bus, rien de plus. Je ne suis qu’un bus de la ligne Picpus.
Coiffé de ma destination, je porte le numéro zéro car je roule dans l’imagination des personnes essayant de chanter ma vie. Que dire d’un bus de la ligne Picpus ?
Les badauderies
textes courts
Bonjour, Papy
– Bonjour Papy.
Elle se précipite dans mes bras. Un large sourire illumine son visage. Je la soulève.
– Tu as encore grandi.
Voici venu le temps des retraités.
Premiers jours de septembre. Comme chaque matin un octogénaire fait lentement son footing à petits pas devant ma fenêtre. Gagne-t-il ainsi quelques minutes supplémentaires de vie ?
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Le vieux encagé
Certes, il est de bon ton en cette période d’écrire des douceurs, des encouragements, des remerciements, pourtant la réalité du quotidien n’est pas en sucre…
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Dans une autre vie.
Dans une autre vie, je serai violoncelliste soliste pour émouvoir des salles combles aux sonorités graves et humaines de cet instrument majestueux…
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Oui, pourquoi ?
Pourquoi cet étrange besoin d’écrire ? C’est, pour moi, une autre façon de partir en mer. À l’instant où je me mets devant ma feuille ou mon clavier (selon l’urgence), j’oublie à la fois le monde, ses vacarmes et turbulences…
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Rentrée
Si la rareté fait la valeur de certains objets, celle du temps – je parle de celui des années qui passent – en procure une autre.
Diagnostic fatal ?
Fallait-il opérer ? Le retour de l’analyse était sans appel : une chance de survie, certes minime, contre une certitude de mort.
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